undressed

2011-09-22T14:25:00.000-07:00

se as interações humanas trazem os maiores prazeres experimentados por um humano, são ainda elas que trazem as maiores dores.

2011-05-31T07:09:00.000-07:00

(as folhas das árvores já foram embora de novo e meu cérebro segue teimando em acreditar que o dia e a noite existem. tantas pistas erradas teimam em enganar... as horas no relógio, a luz do sol em diferentes partes da janela, a lua que eu vejo brilhar só a noite, e as folhas no chão também, tudo dizendo que o tempo não só existe como passa... o que não muda muito é a vontade de ter asas, de viajar até ficar velhinha e amar com toda a força do mundo pessoas e sonhos que eu tenho)

2011-02-25T13:08:00.000-08:00

> a paz que traz um sorvete

2011-01-21T00:50:00.000-08:00

el tiempo no se gana, solo se pierde.

2010-11-30T06:02:00.000-08:00

coisas que não mudam com o tempo podem atestar que ele não passa:

> quando tudo é desarranjo e a braveza vem várias vezes a gente acha que é vítima e maldiz o mundo, quando está tudo no lugar e o coração bate tranquilo qualquer malvadeza é vista como acidente e a gente exulta o mundo

2010-11-21T04:19:00.000-08:00

e passava, sem ser necessariamente visto, ouvido ou sentido. passava. e retornava. e bastava esse retorno para criar un intervalo regular de repetição, e com isso, ser medido. e depois de ser medido e medido e medido, e nunca exato, ser relativizado.

2010-09-24T13:25:00.000-07:00

pequenininho que nem um grão de areia deitado no chão e olhando pro céu, imaginando a bola azul girando girando e fazendo o sol percorrer seu corpo, era bonito pensar que a imensidão daquilo tudo era medida pelas coisas pequenas para que sua vida não sumisse no gigante do mundo. demorou pra entender, riu e fechou os olhos pra ouvir o tempo passar.

2010-09-10T01:20:00.000-07:00

as ondas que vêm e se vão, num movimento repetido porém único. um movimento como unidade mínima, como um segundo, que marca o tempo. incessante, o reflexo de um movimento maior, de rotação, tão grande que é necessário ser visto nas pequenas coisas, mais à nossa medida, humana, se não demasiado curta e insignificante seria nossa vida.

2010-08-10T07:38:00.000-07:00

e as tardes de domingo são particularmente doídas porque escancaram um tempo que passou sem alterações desejadas de miúdo pelo coração. nessas horas o sol no poente lambe nossa cara e dança à finitude. apesar de pintar céu e mar magistralmente para a alegria dos olhos, alguma coisa se enrola no peito e esponta num suspiro. um casal e a solidão se abraçam olhando as ondas.

2010-07-12T11:42:00.000-07:00

e perto dali, em algum lugar onde a areia se perde no mar, o sol se desfazia. e continuava passando o tempo. na solidão desse novo tempo, a percepção já era outra. de um domingo fim de tarde, com a incerteza dos próximos dias, mas que passarão.

2010-06-28T17:50:00.000-07:00

e o que vale além disso? se percepção é a inferência da mais provável situação ambiental dado um padrão de estimulação... talvez nossos ancestrais desde sempre se entreolhavam ao reparar nas próprias rugas e na mudança nas árvores quando pensavam no tempo. somos a referência para tudo que nos circunda e juntos calibramos a realidade. avós continuarão a se encontrar na feira e falarão do passado, do presente, do futuro de chuva (duas velhinhas de bochechas rosadas sorriem com suas sombrinhas nessa foto sob a mesa: Sunday at Maldon).

2010-06-02T07:01:00.000-07:00

talvez seremos sempre a referência. mesmo das coisas que estão, que existem. porque estar e existir e o tempo e o passo do tempo são também palavras nossas, usadas. e o papel amarelado também é, existe, está. mas talvez sirva de referência para outras coisas, mais palavras.

2010-05-06T07:19:00.000-07:00

dizem por aí que o tempo não passa porque não há movimento em referência a alguma coisa, ele é, existe, está. mas esse reflexo na parede sem compaixão confunde a humanidade. quem grudou o papel tem hoje mais sulcos na face e talvez fios a menos. num canto amarelado, lê-se: perhaps we are the reference.

2010-04-10T05:11:00.000-07:00

um desses reflexos da luz do sol na parede, durante o verão, quando a incidência da luz era diferente, ia deixando amarelado um pedaço de papel colocado ali, àquela altura, de próposito, para tornar visível uma coisa chamada tempo. e fazer lembrar que existe, ainda.

2010-03-28T15:45:00.001-07:00

do teto pendia um lustre muito delicado, com pedras coloridas refletindo a luz do sol na parede. chegando perto se sentia o cheiro de pão fresco no café da manhã, manteiga, leite, café.

2010-03-03T10:41:00.000-08:00

uma moldura enquadrava desenhos de pequenos pássaros, em papel seda, um em cima do outro. e uma nota: les oiseaux chantent avec les doigts.

2010-02-17T15:27:00.000-08:00

no canto oposto, jaziam no chão alguns pedaços de papel rosado transparente, restos de sonhos de um caminho, com fios de cabelo pó dos dias e uma formiga minúscula. minúscula.

2010-01-30T09:22:00.001-08:00

numa das paredes, acho que a que está à direita entrando, vários desenhos. desenhos pequenos, frágeis, íntimos, levemente pendurados. no chão, um pequeno vaso de planta completava o conjunto, era simples e bonito. poderia estar ali, por muito tempo.

2010-01-25T07:22:00.000-08:00

sob a redonda mesinha de canto, um cachimbo do charmoso detetive. ainda se pode sentir o cheiro do fumo e a foligem na borda. o charme, como todo bom charme, estava no jeito de pensar as coisas e como isso se punha pra fora (só os detalhes importam).

2010-01-12T09:57:00.000-08:00

um velho azulejo pintado se apóia no chão e na parede. lembranças de uma terra pioniera e a ilusão de lá se estar, escutando os velhos ruídos dos elétricos entre frases sussurradas num canto de teatro... durmamos, por ter falado tanto, escutado tanto, penado tanto, jogado tanto.

2009-12-22T03:31:00.000-08:00

dependurado num porta-chaves ao lado da porta, desgastado chaveiro de plástico balança de leve a foto de um marinheiro beijando uma enfermeira em meio à multidão. a mão apertada na cintura e os olhos que não se vêem explodem o fim da guerra feita em terra dos outros, num agosto de 1945... explosion of kisses.

2009-12-10T03:52:00.000-08:00

na borda dessa janela, quase caindo, um pequeno ímã. reproduz uma imagen do começo do século passado, a inundação do sena em paris, janeiro de 1910. ...baisers avec beaucoup d'eau.

2009-11-29T14:39:00.000-08:00

em uma das paredes maiores, uma imensa janela de vidro e uma borboleta azul de leve zigue-zagueando na brisa boa, cheirando as memórias que não se quer esquecer daquele quarto no topo.

2009-11-09T12:14:00.000-08:00

mais para cá, na parede, um respiro. tantas imagens juntas de um tempo breve e caloroso. nenhuma que defina em sua superficie a totalidade da experiência, mas todas juntas amontoadas.

2009-10-12T14:23:00.000-07:00

na parede em cima da janela um suporte de vela. no metal desgastado, amarradinha por uma fita de cetim está a foto de um barco muito branco levantando espuma em água salgada e verde. dá pra ver um pontinho negro nele, uma cabeça, e um braço levantado acenando. acenando.

2009-09-17T10:21:00.000-07:00

perto desse canto, à baixa altura, uma foto na parede. impressa em casa, firme por dois pequenos alfinetes nos cantos superiores. talvez um pouco desgastada. um rio, ao atardecer. uma bóia vermelha flutuando sobre a água e um balão no céu, muito alto, tanto que parecia do tamanho da bóia. tudo muito calmo.

2009-09-11T05:48:00.000-07:00

neste canto esquerdo tem um dia de vento no térreo de um prédio frio de cimento. blusa marron, calça cinza, cara muito séria e uma máquina fotográfica. talvez ninguém sabia, mas ela pensava na tolerância dolorida de viver naquela cidade. mas tem mais coisas nas paredes deste quarto.

2009-09-02T01:14:00.000-07:00

era uma casa, ou um quarto? era um quarto. um quarto muito engraçado, não tinha teto, não tinha nada. mas tinha lembranças.

2009-08-23T11:20:00.000-07:00

porque como toda boa história, está ligada a outras histórias. carrega um pouco das outras, um pouco de si, um pouco de espaço preenchido devagar pelas possibilidades do futuro. como a gente, eu acho.

2009-08-21T06:31:00.000-07:00

acho que sim. começamos uma?

inventada sem inveja de ser imaginada de outras histórias.

2009-08-21T05:45:00.000-07:00

então é um começo de crença. o início de uma nova história?

2009-08-17T05:33:00.001-07:00

talvez seja sedimentar.

2009-08-14T19:28:00.000-07:00

sem palavrões nem tanto medo. acreditar um pouco é acreditar?

2009-08-09T04:33:00.000-07:00

acredito. mas não sei até que ponto. talvez fosse necessario um verdadeiro escrutínio para saber se elas realmente existem, se são novas como pensamos (ou queremos acreditar), de onde vêm. uma incursão no tempo. sem garantia de volta.

2009-08-05T14:29:00.000-07:00

acho que surgem da passagem dos dias, apesar dos dias não passarem. mas como elas surgem? você acredita nelas?

2009-07-28T02:41:00.000-07:00

também penso nelas. de onde e como surgem?

2009-07-23T12:48:00.000-07:00

mas e aquelas que nascem agora, sem pó nem meses?

2009-07-21T07:54:00.000-07:00

ou serão as lentes do tempo que mudam nossa percepção?

2009-07-19T15:50:00.000-07:00

existem histórias antigas. dizem...
serão as novas as antigas de vestido novo?

2009-07-16T01:40:00.000-07:00

uma nova história.

existem novas histórias? me pergunto.

2009-06-25T15:35:00.000-07:00

um espaço que trazia no umbigo e nos pêlos. e no cérebro e no corpo inteiro. firme e adiante ele ia. oi... olá. posso ir com você? venham todos. construir com você? venham todos. somos todos construção. mirou os olhos sozinhos para o grude do céu com a terra. E começou uma nova história.

2009-06-12T02:04:00.000-07:00

e dormiu sem sonhar. acordou e levantou. precisa. direção a tomar: aquela. aquela já desaparecida de um possível mapa desse lugar irreconhecível. mas aquela. aquela que a levaria por um caminho reto, em algum deveria chegar. e caminhou. pensante. caminhou e sim, por fim, chegou a algum lugar. não tinha nenhum castelo por ali, nem qualquer coisa reconhecível, mas sim era algum lugar. devastado, talvez. ou em construção. não sabia o que pensar, mas seguiu entrando naquele espaço.

2009-05-30T06:09:00.000-07:00

bem que podia ter sonhado com essa árvore cheia de doces. ou com o conforto da minha cama na casa dos meus pais quando tinha 8 anos e o mundo me parecia uma longa extensão da imaginação, seguro e imensamente misterioso. o quintal tinha um casal de coelhos brancos de olhos vermelhos, e virava e mexia me surpreendia com coelhinhos pulando de um lado pro outro no mato. pegá-los era um desafio e tanto, e era bom. numa dessas a gente pegava folhas de hortelã e socava no copo com água, pegava um figo maduro do pé e sentava na pedra pra lanchar. o quintal tinha plantas, frutas, flores, coelhos, pássaros, lagartos, e cobra também eu sempre achei que tinha, e terra, muita terra. e a terra de todos os lugares tem o mesmo cheiro, percebi. essa terra que me gela um pouco agora tem o cheiro daquela do quintal que era farinha pros nossos bolos de guerra. essa certeza veio pouco antes de um suspiro fundo. e eu dormi de novo.

2009-05-04T05:12:00.000-07:00

dormiu. e acordou assustada, estava deitada dentro dos limites de um quadrado preto. na frente, outro branco. atrás também, dos lados. logo outros pretos. parecia um tabuleiro de xadrez. salvo que não havia nenhuma peça gigante. e toda aquela imensidão verde, o que tinha acontecido? estaria jogando com alguém? de quem era a vez? podia me mexer, pular de casa? nada parecia ter uma resposta clara. pulou para a seguinte casa, uma branca, e imediatamente, ao tocar com os pés no chão, virou preta também. era tudo muito estranho. novo salto, outra mudança de cor. foi pulando, pulando, pulando e pulando. até que acordou com soluço e dor no pé.

2009-04-23T13:38:00.001-07:00

duas horas se passaram, mas pareceram alguns minutos. sabia que ali não era exatamente um lugar onde poderia descansar tranqüilamente naquela noite. olhei pro céu pendurado de estrelas e lembrei do que um professor disse uma vez, que o céu era um imenso mosaico do passado. pelo menos o passado do que um dia compôs o universo. também dentro de mim havia um mosaico de sentimentos que compunham meu passado, retalhado de cheiros, imagens, sons, texturas que de certa forma delimitavam também minha pele, o brilho dos meus olhos, o que sai da minha boca. voltei os olhos pra grama escurecida de noite pelo chamado de uma formiga impertinente na canela. se o castelo era agora um norte, não poderia entregar o corpo ao luxo do sono. era preciso chegar lá antes do sol. imaginei a terra e sua rotação incansável e corri, corri como quem corre em sentido contrário a ela, como se pudesse reverter o percurso das horas. enquanto controlava os passos desviando de buracos no caminho, demorei a cabeça no que haveria dentro das paredes de pedra. será que alguém morava ali? será que doeria conhecê-los? as dúvidas me atrapalharam a visão e com o pé metido em uma pequena vala caí como uma grande jaca no chão. culpando meu pé, percebi o quanto ainda cada célula minha precisava de descanso. e agora sem dúvida, andei até o pé de uma árvore, me ajeitei nela, repeti alto que não poderia haver nenhum perigo. nenhum maior do que eu mesma representava pra mim.

2009-03-18T02:15:00.000-07:00

a certeza dos pés firmes no chão e um pouco de comida na mão parecia desvanecer-se outra vez. uma casinha e um castelo. o caminho agora parecia ter algum sentido, levava à alguma parte. mas as distâncias aumentaram, o verde se multiplicava conforme olhava para cada lado. um imenso deserto verde se apresentava diante e em todas partes. pelo menos o castelo se avistava, era um norte. e por ali foi. andou um pouco, mas logo o verde se escureceu e as estrelas brilhavam. parou para descansar, deveria dormir. pensou nos perigos da noite, mas pensou também que poderia não haver nenhum. dormiu exausto.

2009-02-26T05:22:00.000-08:00

sozinho e levando consigo todo o mundo cruzou a grama verde entendida para todos os lados com passos largos de quem não tem certeza pra onde vai, e talvez por isso vá firme. escolhera o caminho. o sol já brilhava mais longe da terra e o imenso gramado de repente lhe pareceu menos estranho. alguns passos e estava à porta de casebrinho de pedra, verde de musgos nos cantos de fora, úmido no cheiro e rodeado de florzinhas amarelas por todos os lados. espreitou o interior e sentiu fresco o cheiro lá de dentro. pensou em chamar e fingir sua presença não ser invasão, mas não precisava. respirou o silêncio, e na mesa em frente pendiam pães feitos no forno à lenha dormindo na parede oposta. foi rápido em pegar um dos pequenos e sair comendo. se sobrevivera à noite mais misteriosa da sua vida com tanta sorte e coragem, se estava ali mastigando aquele pedaço bom de farinha, ovos e dedos, o que viesse seria fácil como abraçar um amigo. seria tudo mais fácil. pelo menos por um tempo, esperava. mas ao dobrar a parede externa da casinha, que dava para o castelo, sentiu de novo o rosto queimando em vermelho, e subitamente o pão não desceu pela garganta.

2009-01-24T06:41:00.000-08:00

uma borboleta deveria haver. sim, deveria haver. mas não sei se tinha alguma por ali, efetivamente. esse jardim era um pouco inóspito, sempre. por onde andar agora. tudo era fresco, e cheio de possibilidades. seria qualquer caminho o correto, sem importar qual, ou realmente escolher um deles seria anular os outros e nunca mais saber o que teria sido por lá? deveria escolher um caminho, por andar. e nem uma borboleta por ali para dar uma pista.

2009-01-13T07:57:00.001-08:00

seu pensamento vagava com o fresco molhado entre os dedos. o jardim era imenso, possivelmente parte de uma propriedade de família tradicionalmente rica. ou uma reserva pública para olhos se encherem e pulmões suspirarem. na verdade nada disso lhe importava. sabia o que significava estar ali e um pressentimento de que sua vida se reiniciava lhe gelou o corpo inteiro. com o estômago em neve, olhou em volta. deveria haver nesse mundo uma borboleta sequer que testemunhasse o nascer do sol daquela árvore de filme além de seus pés pintados de barro.

2009-01-11T11:03:00.000-08:00

pés descalços na grama. que sensação. que se vão molhando e se encolhem. e logo pisam mais forte e se afundam. se abrem os dedos e entre eles um barro novo se coloca. o contato é estranho, e rápido, mas necessário. necessário para lembrar que estou descalço, ainda. necessário para lembrar que tive que cruzar este jardim. isso é importante.

2009-01-08T03:44:00.000-08:00

dava pra sentir o fresquinho do orvalho ardendo no nariz. no horizonte a manhã chegava sem pedir licença. nem deveria. nada que faz bem deveria nessa vida pedir licença. lembrou da noite e sentiu molhados os pés descalços na grama.

2009-01-08T03:43:00.001-08:00

(é só o sono dos meus dias inúteis soluçando em janeiro. é esse leite no céu azedo de aviões e fumaça. é só um instante de fraqueza que passará. vou ler minha revista. e passará.)

2008-12-05T09:12:00.000-08:00

sabe, nunca estará completo. meus varais são assim banais. penduro muito, e muito do que penduro fica apenas lá. nos panos, pessoas adoram falar que uma bomba estourou no trabalho. talvez porque assim haja um pouco de emoção em suas vidas, talvez porque nunca estiveram em um campo minado. seja como for, bombas só estouram por reações químicas desencadeadas pela ação de terceiro(s). bombas ocorrem em guerras, em pós-guerras, em prés-guerras, em festas juninas, em domingos de futebol, em corações partidos e nos apaixonados. não na firma. não na firma.

2008-11-25T10:17:00.000-08:00

e entre o que falta por completar (ou ver que no final já está completo) e o passado pilar formado, vou construindo algo parecido à Biblioteca de Babel. não a real, que não sei como seria, mas a inventada pelas letras de um daqueles que poderia 'muy bien' ser mais uma ilusão da combinatória lógica dos signos que formam seus volumes. mas isso seria aspirar demasiado. meus varais são banais e assim os prefiro. banais e esquecidos, amontoados.

2008-11-21T04:35:00.000-08:00

e esse seria mais um daqueles varais que eu deixei. deixei pelas chuvas terem passado, os sois passado, e meus olhos não verem o que me chamava tanto, nem meu coração sentir por eles a alteração que antes sentia. então mudo de janela, de vidros e calcinhas e biles e choros. e o que parece esquecido se amontoa pra formar um passado pilar de futuro (no silêncio das minhas preces desejo que algumas fiquem. algumas daquelas que realmente me desassossegam fiquem. e eu não esqueça do que falta completar).

2008-11-21T01:56:00.000-08:00

e molhem bastante. o suficiente para talvez mudar de aspecto. e quando venha um dia de sol, tão esperado dia de sol, eu vá até o varal e não as reconheça. ainda que as tenha velado noites olhando através da janela. não as reconheceria, então poderia guardá-las, como outra coisa qualquer. ou simplesmente as deixaria ali, esquecidas.

2008-11-19T12:26:00.001-08:00

não que um dia eu tenha sabido onde guardá-las. algumas são inguardáveis mesmo e por isso ficam aqui me espinhando, me fazendo olhar a janela no escuro à noite. algumas deixei na chuva, é bom que elas molhem.

2008-11-19T05:28:00.000-08:00

então começou a chover. e fui tirar as coisas do varal.

não encontrei onde guardar algumas.

2008-11-04T04:41:00.000-08:00

tudo dependurado no varal. os vidros, a bile, a calcinha e os choros.

2008-10-28T10:44:00.000-07:00

hoje lixei meus dentes com uma lixa de unha.

2008-10-14T09:28:00.000-07:00

no existen más que dos reglas para escribir:

tener algo que decir y decirlo.

oscar wilde.

2008-10-01T16:58:00.000-07:00

a grande dor não se assoa.
(n. rodrigues)

2008-09-18T09:22:00.000-07:00

what is 'familiarly known' is not properly known,

just for the reason that it is 'familiar'.

g.w.f. hegel

2008-09-15T15:43:00.000-07:00

ninguém nunca vai saber o quanto você amou ou odiou. o quando desejou, como foi conseguir, como doeu não conseguir. ninguém nunca vai saber o quanto as pessoas que você ama importam pra você, nem elas. ninguém nunca vai estudar seus livros por você, e conquistar seus sonhos. ninguém nunca vai saber o quanto custou chegar ao fim, ou começar. você vai estar sozinho quando chorar de desespero, e vai precisar estar sozinho. você vai estar sozinho com seu joelho ralado, e só você vai sentir o ardor. você vai sentir sozinho os arrepios de um beijo almejado, a alegria de rever um amigo, a gratidão de ser amparado. você vai estar sozinho sempre que coisas boas, ruins, importantes ou não acontecerem. certamente estará sozinho naquela dificuldade gigante, e talvez justamente por isso ela seja a pior, porque é nessas horas que a verdade da solidão dói no estômago. e, sozinho, vai sentir que apesar disso tudo, estar bem acompanhado é uma das maiores conquistas que alguém pode obter. e vai desejar isso sempre. e vai lutar por isso. mas saber o quanto uma boa companhia vale, bom, daí é você que nunca vai saber.

2008-09-04T04:11:00.000-07:00

cada vez vejo menos.

2008-08-19T07:12:00.000-07:00

se o sonho desprovido de lógica é frívolo, a lógica desprovida de sonho é deserta.
(e. giannetti)

2008-08-04T01:29:00.000-07:00

Time present and time past

Are both perhaps present in time future

And time future contained in time past.

If all time is eternally present

All time is unredeemable.

T. S. Eliot

2008-04-18T08:30:00.000-07:00

para fazer o bem é sempre necessária a ação da vontade, mas, para não fazer o mal, bastam frequentemente a inércia e a negligência.
(P.)

2008-04-17T03:29:00.001-07:00

2008-04-16T10:01:00.000-07:00

2008-04-15T07:24:00.000-07:00

2008-04-10T14:33:00.000-07:00

primeiro a barriga, depois a moral.
(b. brecht)

2008-04-07T08:00:00.000-07:00

é só de vez em quando

2008-04-02T16:47:00.000-07:00

eu vivo cada dia esperando o que vem depois. eu acordo na segunda pensando na sexta. eu levanto rumo ao dia pensando no gelo do copo à noite. eu faço vinte anos pensando nos quarenta, eu faço força pra caminhar pro futuro deixando o passado e riscando o presente do meu dicionário. eu como chocolates pensando na gordura vindo pro abdômen. eu pego o ônibus pensando fundo em tudo que não tenho mais e suspiro de uma saudade imensamente maior que eu. eu até às vezes torço pra acabar logo é que eu já às vezes não quero desejar, conquistar e planejar só pra tudo acabar e me restar a janela com molduras de lágrimas céu turquesa no fundo. eu às vezes até quero, sim. às vezes até sou forte, faço, tudo, busco, corro, faço, rindo, forte. e nessas horas até parece que vivo. mas se me deixo pensando nas pedras do chão, que sujas rolam, ficam, e permanecem, as pobres permanecem, me dá aquele calor de fogo nas orelhas, e então afasto esse sussurro pra continuar meus passos firmes, resolutos, tão invencíveis quanto floco de açúcar frente a balde d’água. balde d’água na minha cabeça. nascer, crescer, estudar, trabalhar, ter um bom cônjuge, ter bons filhos, ter bons netos e acabar lenta, seca, e remanescente num canto de sala, esperando o fim que virá, e não vem esse fim, fim onde está você, olhando o que se foi, resgatando lembranças, tirando poeira, vendendo por muito mais do que elas valem. essa é a beleza da vida, com alguns momentos de alegria e tristezas infinitas no meio, mas essa é a vida, a sua, a minha e a dos que virão.
por que será que em algumas tardes dessas não vejo graça alguma nisso?

2008-04-01T02:15:00.000-07:00

2008-03-31T10:06:00.000-07:00

2008-03-31T09:25:00.000-07:00

mirar lejos es contemplar el pasado.

a. einstein

2008-03-31T08:46:00.000-07:00

rhythm is the precise interaction of sound and silence.
(michael zigmond)

2008-03-27T05:43:00.000-07:00

once one lived in a seamless experience of wordlessness. wordlessness
means that everything is continuous. the later dream of an ideal of
language, a language which says all simultaneously, perhaps begins
with the memory of this state without memories.

john berger

2008-03-19T14:28:00.000-07:00

2008-03-18T08:57:00.000-07:00

Perhaps at the beginning
time and the visible,
twin makers of distance,
arrived together,
drunk
battering on the door
just before dawn.

The first light sobered them,
and examining the day,
they spoke
about the far, the past, the invisible.
They spoke of the horizons
surrounding everything
which has not yet disappeared.

john berger

2008-02-27T13:46:00.000-08:00

Eu passaria meus dias rezando pra ter dias infinitos pra te ver dormir e acordar, pra passar a mão entre os fios desalinhados do seu cabelo, pra reparar no desenho da sua boca e dos seus olhos, pra ficar imaginando como meus filhos serão lindos se tiverem esses traços nos rostos deles. Pra ficar sentindo o cheiro da nossa cama antes de dormir, pra pensar na fruta que você gosta de comer de manhã, pra ficar rastreando seus cheiros em cada parte do seu corpo, pra ter orgulho da sua paciência, pra invejar sua generosidade, pra comer todas as comidas deliciosas que você faz. Pra investigar porque não cansa de fazer por mim, pra resgatar as palavras que você não me falou mas que são minhas, pra ficar perdida no seu mundo com cada surpresa que você traz pra mim. Eu seria capaz de ficar uma tarde toda desejando ter você em todas as tardes da minha vida. Eu escreveria tratados imortais sobre respeito, fidelidade, afeição. Eu juntaria todo você num amontoado e poria dentro de mim, eu me amontoaria e moraria dentro de você. Eu às vezes passo o tempo pensando em quão brilhante você é. E o quanto eu sou feliz. Inteira.